La rosa en invierno

La noche vislumbra imágenes a través de la calle mojada, remontan presencias las gotas de la lluvia, en la iglesia voces cantan plegarias y mucho mas allá de todos los contornos de la luz de las farolas se dibujan los misterios de dios en el estampido luminoso del relámpago. Los ojos se estremecen, como el perdón de los pecados, las voces describen los alientos de las presencias y los perros duermen en la puerta de la casa de gobierno, mientras la lluvia continúa su torrente describiendo de amor los siglos. De allí en lo pedestal de una ventana de azul cielo. Una rosa ha quedado, quizás un poeta viajero dejó la flor. O el dolor permitido a los besos cuando detrás de las palabras una oración hace vivir los sueños y entre el aroma de los encantos se deja escuchar por amor la frase sincera de un te quiero. En la plaza, tan vieja como el color del bronce del procer; los amantes se encuentran, aun sin pertenecías a la misma lluvia, aun sin dolor ajeno. Del porque de tantos besos, del sentir de las manos. Cuando entre las sombras grita el silencio. Más del adiós, que de alguna flor en el portal de un balcón o en mismo río de agua que deja la calle cuando la lluvia pasa, dejando un aliento. Lo entendí entre mis miradas esta noche caminado por el viejo pueblo, los cirios tenues como apuntes imaginarios de un impresionista dejaron destellos del romance entre las gotas de la lluvia y el céfiro, mucho más el suspiro de los pensamientos y el clamor de nunca dejar de adorar a la mujer de los versos. Lo entendí debajo del alero donde un día nos atrevimos a contar uno a uno, los besos y sentimos entre manos la piel descrita en un acto sublime de los deseos. Como burilando entre piedras la gestación de los años, con rostros y temples convertidos en huellas de gritos inmensos. Entonces las voces allá en el templo, donde lo omnipotente permite el silencio y se siente viajar a los cielos; me dejaron una lágrima por dentro y abriendo mis manos al cielo como si de violetas pudiese escribir esta noche de lluvia un verso. Abrí mis brazos, mis brazos al cielo para decirle de amor. De amor, cuanto la quiero. Para decirle con el alma cuanto le siento. Y poder descubrir de siglos sus besos. Caminé bajo la lluvia, aprendiendo recuerdos, de niño, más que de viejo y buscando su aroma para sentir el concierto que viven los ecos que dejan alientos en la perpetua memoria de todos los sueños. En los aleros las atrevidas gotas inhabitaron los pasos rompiendo en destellos, se hicieron encantos de aquel puro silencio. En mis manos. Una a una recibiendo su frío sentir cuando de agua venida del cielo la noche cubrió todos mis tormentos... Volví por la calle donde cantaban los clérigos y entre mantas moradas se dejaban ver suertes de azulejos como Ángeles perdidos en las voces de un concierto, como almas dichas de amores perfectos. La lluvia limpio mi sangre de sudor y tiempo y frente a la ventana de aquellos años eternos, para robarme la rosa. La misma del poeta viajero. La lluvia dejó en mi ser todos los misterios. De un perdón escrito en hojas del recuerdo cuando de aromas hace de paz el invierno... Esta noche al final de los lugares. La romería de los nazarenos cruzaron la calle cantando en silencio bajo la lluvia que hace morir el tiempo... La rosa en invierno... Nestor Melani Orozco

Las mujeres de pan

Al Anáhuac lo ensanchan
maizales que crecen.
La tierra, por divina
parece que la vuelen

(Gabriela Mistral)

Las mujeres de pan son como
el lejos de la risa
que no sabe de dónde
cuelgan sus maizales
que no sabe de dónde caminan sus antesalas
que no siente el mar, ni su soliloquio,
ni sabe cómo se esconde
en la mirada
que no tiene anchuras
y si sabe de olvido,
como un frágil canto
que abraza su cuerpo
y su esperanza
Las mujeres de pan
son las mañanas
entregadas por los pies desnudos
del poema
Un hilo de ruinas
un abanico de verdores
una música de eslabones
entretejidos por la selva
Las mañanas del invierno me recuerdan
a sus pechos alzados
y al campanario empedrado de las bodas;
un traje de hojarascas de primavera
una danza de labios calmos
un aluvión de pájaros,
gotean su almíbar
Con sus manos de niñas
con sus suaves poemas,
las mujeres que aun
sueñan y no sé si existen.

Luis Gilberto Caraballo, poeta venezolano
Poemario "Encuentro con el sur"

La vida

Se nos hace que la única certeza sea el asombro, el estupor —lo máximo a que puede aspirar el hombre, su mayor virtud, su más alta aspiración—: el clamor del hombre, su alarido, su asombro inextinguible, el vino, el himno de la vida: itinerario, término confín. El olvidado asombro de estar vivos. Aferrados al tiempo en transparencia, vivos todavía, bajo el granado trigal de la noche insomne, rumorosa de viento alto y de luceros, sabernos arpegio en la garganta de la vida, silencio acurrucado en el camino. Asombro eternamente corredor. En solidaria soledad, de paso, retar sombra, presagios y agonía. Cavila que cavila, halar al mundo. Camino de la aurora, andar, andar. En vértigo y vacío, jadeantes, desgaritados, en hambriento asombro, mientras nos oiga un árbol en silencio, tendremos todos tiempo de llegar.El asunto es acompañar la vida a sol y sombra, donde sea preciso; saber de donde nos sacó el hechizo y contar con la última embestida. No importa el llanto o la final salida, la vida es solamente el compromiso de estar donde la vida misma quiso: al lado de la vida de por vida. Abundarán ventiscas y huracanes al dar con el confín de nuestros días cuando en batalla, casi como canes, lidiaremos las propias agonías. Disputarán, entonces, nuestros manes llanto, grito, dolor y rebeldías.El asunto es acompañar la vida: irnos de la penumbra hacia la luz, ir del llanto inclemente a la alegría, velar, vivir, virar mientras morimos. El asunto es acompañar la pena: ir del presentimiento hasta la nada, del solaz a la zarza enloquecida, saldar, sentir, soñar mientras vivimos. El asunto es desamparar la muerte, ir del balido a la final grisalla, ir del claror al huracán misterio. Del asombro tenaz a la impotencia, del dejo quejumbroso al alarido, de la muerte feroz hacia la vida.¿Qué es la vida? Un frenesí. ¿Qué es la vida? Una ilusión, una sombra, una ficción, y el mayor bien es pequeño; que toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son. (Calderón de la Barca). La vida es el sueño de una sombra. (Píndaro). La vida de cada hombre es un camino hacia sí mismo, el ensayo de un camino, el boceto de un sendero. (Hermann Hesse).La vida es aquello que te va sucediendo mientras te empeñas en hacer otros planes. (John Lennon). La vida es una enfermedad mortal. (Ros de Olano) Partimos cuando nacemos, andamos mientras vivimos, y llegamos al tiempo que fenecemos; así que cuando morimos descansamos. (Jorge Manrique). La vida nos remeda, nos hamaca, enlucha, enlluvia, enrama, enllama, astilla, borrasca, enselva, enrumba, nos insomnia, nos consiente, desgarra y nos ventana; nos llovizna, nos alma y nos desarma; la vida nos ampara y aguitarra, acecha, estrella, encanta y huracana. La vida un quebranto camino de la muerte perdurable. Sentenciado a vida cada hombre solamente a muerte apuesta. Resiste corazón mientras la muerte nos espera un rato. De aviso en aviso sin oír la noticia de la muerte. De vez en cuando el hombre cae en cuenta que aún está vivo. De apuesta en apuesta, faltó ponerle trampas a la muerte.

Pablo Mora°

AMO A LOS HOMBRES Y A LAS MUJERES LES CANTO

Belli, G. (1948). A todos amo y me felicito por ser de su especie. Me felicito por estar con hombres y mujeres aquí bajo este cielo, sobre esta tierra tropical y fértil, ondulante y cubierta de hierbas. Me felicito por ser y por haber nacido, por mis pulmones que me llevan y me traen aire, porque cuando respiro siento que el mundo todo entra en mí, por estos poemas que escribo y lanzo al viento para la alegría de los pájaros, por todo lo que soy y rompe el aire a mi paso, por las flores que se mecen en los caminos y los pensamientos que, desenfrenados, alborotan en las cabezas. Me felicito porque soy parte de una nueva época, porque he comprendido la importancia que tiene mi existencia, la importancia que tiene tu existencia, la de todos, la vitalidad de mis manos unida a otras manos, de mi canto unido a otros cantos. Porque he comprendido mi misión de ser creador, de alfarera de mi tiempo que es el tiempo nuestro, quiero irme a las calles y a los campos, a las mansiones y a las chozas, a sacudir a los tibios y haraganes, a los que reniegan de la vida y de los malos negocios, los que dejan de ver el sol para cuadrar balances, a los incrédulos, a los desamparados, a los que han perdido la esperanza, a los que ríen y cantan y hablan con optimismo; quiero traerlos a todos hacia la madrugada, traerlos a ver la vida que pasa con una hermosura dolorosa y desafiante, la vida que nos espera detrás de cada atardecer último testimonio de un día que se va para siempre, que sale del tiempo y que nunca volverá a repetirse. Quiero traer a todos hacia el abrazo de una alegría que comienza, de un universo que espera que rompamos sus puertas con la energía de nuestra marcha incontenible. Porque los amo quiero llevarlos de frente a la nueva mañana, mañana lavada de pesar que habremos construido todos. Vámonos y que nadie se quede a la zaga, que nadie perezoso, amedrentado, tibio habite la faz de la tierra, para que este amor tenga la fuerza de los terremotos, de los maremotos, de los ciclones, de los huracanes y todo lo que nos aprisione vuele convertido en desecho mientras hombre y mujeres nuevos van naciendo erguidos, luminosos, como volcanes… ¡Vámonos, Vámonos… Vámonos¡

INVESTIGACIÓN SOCIAL 2011-I

Bienvenidos...

martes, 14 de junio de 2011

Mi unicornio azul. Silvio Rodríguez

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NOCHE
Sobre la nieve se oye resbalar la noche La canción caía de los árboles Y tras la niebla daban voces De una mirada encendí mi cigarro Cada vez que abro los labios Inundo de nubes el vacío En el puerto Los mástiles están llenos de nidos Y el viento gime entre las alas de los pájaros LAS OLAS MECEN EL NAVÍ0 MUERTO Yo en la orilla silbando Miro la estrella que humea entre mis dedos De Poemas árticos,1918